Les mots sont des formes, des figures et des visages.
Ils ont un corps, des yeux, une voix, une histoire, une présence et un passé.'Mais surtout une mémoire. Ils voient passer ceux qui, d'un même pas, les regardent et ceux qui les ignorent. Livrés à eux-mêmes, ils s'agrippent en silence, parlent dans le mouvement, s'agglutinent les uns aux autres comme les raisins dans une grappe et composent une fresque vivante, chatoyante, étourdissante, explosive et totalement inouïe. 'Eux seuls savent quelles mains les ont dessinés, tracés, graffités, gribouillés, griffonnés en moins de deux sous formes de cris, d'onomatopées, de syllabes hurlées. Les mots inscrits anonymement sur la peau des murs constituent un langage. Ils sont le palimpseste de la ville, lambeau d'une chapelle Sixtine à ciel ouvert, trace éphémère et cadavre exquis de ce qui s'efface et survit. Georges Lambert a pris le temps de s'arrêter, de les regarder, de les écouter, de les voir et de fixer leur sarabande joyeuse et désordonnée, sauvage, échevelée, intrinsèquement belle. Il fixe pour une éternité passagère ce qui n'est destiné à durer qu'un instant. Comme tout, comme chaque chose, comme chacun ici-bas. La vie, quoi!